Comme je lisais et relisais indéfiniment les mêmes livres - j'ai traité de la même façon Michel Strogoff de Jules Verne, Jane Eyre de Charlotte Brontë et Les quatre filles du Docteur March de Louisa May Alcott, pour ne citer que mes favoris de l'époque - les feuilles commençaient à se détacher et les pages à voleter dans le galetas, où je me réfugiais...
Mes amies, plus fortunées que moi, dont le père artiste-peintre dilapidait le jour-même l'argent des toiles qu'il vendait, mes amies, donc, avaient reçu la collection complète des oeuvres de ladite comtesse, reliées de cuir bleu rehaussé à la feuille d'or et ornées des gravures d'époque... Je salivais d'envie devant leurs bibliothèques si bien garnies, et leur générosité me permit de leur emprunter ces merveilleux livres... Jamais je n'aurais osé demander à mes parents un tel présent sachant premièrement qu'ils n'en avaient pas les moyens, et deuxièmement qu'ils m'auraient dit non, le second point étant corollaire du premier.
Je me suis si bien passionnée pour Les Vacances, qu'aujourd'hui encore je viens de finir sa énième relecture...
Récemment, mes soucis financiers étant - Dieu merci - résolus depuis longtemps, je me suis mise en tête d'acquérir cette fameuse collection dont j'ai la nostalgie. Malheureusement, elle n'est plus éditée. J'ai donc enquêté chez les bouquinistes de ma ville, mais sans succès. Je commençais à me résigner, lorsque j'eus l'idée de rechercher sur la toile et là, oh bonheur, je trouvai... Mais il s'agissait d'une vente aux enchères sur ebay... qui à ce jour n'a pas encore commencé...
Je vais tenter ma chance et je vous tiens au courant...
Cela dit, à mon âge, je ferais mieux de m'intéresser à me trouver un compagnon... Mais ça, ça ne se commande pas sur ebay ! Quoique...
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